— Будьте как дома, — мрачно заявляет мужчина.

— Спасибо. Нам предстоит серьезный разговор, я дико нервничаю — решаю, что откровенность не помешает.

— Начинайте. Мне обещали нечто необычное. И не обманули, — усмехается красавец, проходит в центр гостиной и вальяжно опускается на диван. Включает телевизор.

Начинает играть легкая музыка, оказывается он настроен на радиоканал.

Медленно поднимаю глаза и встречаю терпеливо‑выжидательный, как у игрока в покер, взгляд голубых глаз. Как только наши глаза встречаются, у меня возникает ощущение, что между нами будто пробежал электрический ток. Дикое и совершенно неуместное в моем положении ощущение, надо сказать! Словно сквозь меня прошли все двести двадцать вольт.

— Понимаете, я не та, кем вы меня считаете, — произношу, едва шевеля онемевшими губами.

— С чего вы взяли, что я что-то там считаю? Мы не знакомы.

В голосе мужчины звучит легкое раздражение. Он встает и направляется к бару. Наливает себе полбокала виски, кидает пару кубиков льда и возвращается с бокалом на диван.

— Я сразу подумал, что это все разводка. Васильев доигрался, и понимает это. И совершенно зря прислал тебя сюда. Это уже за гранью. Он прекрасно знает, что я никогда не прибегал к услугам проституток. И как бы хороша ты не была в этом деле… Это не поможет старому хрычу, который вылетит как пробка из бутылки со своим казино.

— Я не понимаю… Вы про Хью?

Машинально снова иду к бару и наливаю себе бокал шампанского. Выпиваю его залпом. Чтобы набраться храбрости и успокоить нервы. И действительно — помогает.

— Слушай, давай ты не будешь мельтешить. Твое платье… отвлекает, — мужчина хмурится. Возьми бутылку и иди сюда. Садись.

Точно послушная марионетка, выполняю каждое из его приказаний. Беру бутылку, ставлю ее на столик перед диваном. Опускаюсь в кресло, чуть придвигаясь. Получается, сижу напротив Аполлона. Он снова внимательно разглядывает меня.

— Кто такой Хью?

— Ну этот… Он привел меня к вам.

— Так и думал. Васильев. Как я уже сказал, ему недолго осталось. Хью его кликуха?

— Нет… То есть я так про себя его назвала. Похож на Хью Хефнера.

— А, да, есть что-то. Даже сферы деятельности похожи, не говоря о том, что оба как сморчки. Так как ты вляпалась в эту грязь? Расскажешь свою историю? Не понял, ты не работаешь на Васильева?

— Почему вам интересна моя история?

— Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить — почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.

— Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…

Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.

— Не женат, но собираюсь, — сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.

— Ясно, — говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.

Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…

Боже, что я несу? Точно напилась…

От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.



— Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? — вспоминаю почему-то фразу.

— Ты о чем?

— Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?

— Спрашиваешь не мафиози ли я? — усмехается мой собеседник.

— Типа того.

— Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.

— А, ясно. Скажите… мне не пора?

Мужчина мотает головой.

— Куда ты торопишься?

— А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.

— Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?

— Даже на раздевание, — брякаю и тут же осекаюсь. — Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.

— Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? — недовольно говорит красавец.

— Давай.

Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви. Не знаю, с чего вдруг меня пробило поругать последними словами Костика. То держалась как кремень, а то вдруг прорвало плотину… Почти готова рассказать о том, что было дальше и о своем внедрении в качестве шпионки на фирму сестры, но тут отвлекаюсь и спрашиваю:

— Расскажи о невесте.

— Никакого желания, — отказывается мой собеседник.

— Ой, да не ломайся. Мы ж как попутчики в поезде. Никогда больше не пересечемся. Так почему не излить душу?

— Потому что ненавижу «изливать душу», как и общаться на эти ваши бабские темы, — честно признается мой собеседник. — Сплошные сопли-слюни. И твоя история, уж прости за откровенность — тьфу. Слушать противно. Надо было в одну секунду такого урода забыть. Того, кто не ценил тебя ни капли, и не смог расстаться как мужчина.

— Тем более, о себе расскажи. А я поучусь. У тебя-то все по любви и взаправду, да?

И все идеально, ну конечно!

— Нет. У меня отношения по расчету. Ее отец меня буквально к стенке прижал, а перед этим — она.

Красивое лицо мужчины кривится, он снова наливает себе виски.

— Если не любишь, зачем жениться? Ты богат и никому ничего не должен.

— Важный контракт с ее отцом. От него не только мой кошелек зависит. Это работа, заработок для многих людей. Не хочу их подвести.

— И жертвуешь собой. Как благородно!

— Не такая большая жертва. Она красива, а я не верю в любовь. Только в партнерские отношения, как в бизнесе.

— Да ты что? Правда? Как интересно. А во что-то кроме бизнеса, веришь?

— Надоело философствовать. Давай лучше в карты на раздевание.

— Ни за что!

— Я поставлю крупную сумму денег.

— Так ты все-таки хочешь меня купить? Или очень надо тему перевести?

— Какая проницательность.

Рука незнакомца вдруг ласково, но крепко сжимает мою руку. Ощущение, что мою руку обхватили стальные наручники. Надо домой… Но мне неожиданно хорошо с этим мужчиной, хотя мы совершенно определенно с разных полюсов. Только это неважно! Завтра мы и не вспомним друг о друге. А сегодня можно общаться абсолютно искренне. Это такая редкость с мужчиной. Я словно попробовала, открыла для себя новый кайф. И не могу пока остановиться. Знаю, что надо поступить разумно и твердо сказать, что мне пора. Но внутри словно чертенок проснулся и не желает делать то, что правильно. Наоборот, хочет безумств. Хочет… делать то что бы я никогда в жизни не сделала.

Карты на раздевание? Почему бы и нет!

Облизываю губы кончиком языка. Взгляд голубых глаз внимательно фиксирует это мое движение с неожиданно пристальным интересом.

— Я согласна… На одну партию, — говорю неожиданно севшим голосом.

Чертенок шепчет что раздеть этого мужика было бы незабываемо интересным. Правда одной партией не обойдешься, чтобы узнать, есть у него кубики в районе пресса или нет…

В голубых глазах вспыхивает огонь:

— Отлично.

Глава 8

Спустя час.

— Боюсь тебе придется снять еще один предмет, — голубые глаза снова вспыхивают, и жадно ощупывают мою фигуру. Сижу напротив уже без платья. На мне бюстгальтер, трусики и чулки на подтяжках. Но наша игра не имеет никакого сексуального подтекста. Азарт и спорт, вот что в ее основе. И да-а, я любуюсь на кубики. Удалось стащить с противника ботинки, пиджак, рубашку… Он оставил галстук, видимо в качестве прикола. И ему этот вид… голый по пояс, на шее галстук… ох, хоть сейчас на страницу Плейбоя. Стоп. Что-то неуловимо укололо в голове. Позабытая деталь… Ох, ну конечно, Плейбой — журнал для мужчин. Там только женские фото! Ну, мне простительно, я не смотрю подобные издания. Пожалуй, надо заканчивать игру. Азарт хорошо… А дома лучше.